Ni de la flor. El color.

Ni siquiera soy la flama.

Que al fuego le da el ardor.

En la mañana soy noche.

Y en la noche, menos soy.

Pues la Luna tiene brillos.

Que eclipsar no puedo yo.

Tengo por manta una estera.

Que es quién me abriga mejor.

Con ella me hago un sayo.

A mi nada, que soy yo.

Miedo no tengo al ocaso.

En el camino, ya voy.

Pues sé me llegará, la noche.

Y pasaré del ser, al no soy.

En la nada que me habita.

Algo tengo a mi favor.

El ser una simple pluma.

Ya que al viento va mejor.

Y no siendo. Me pregunto.

Y reflexiono en mi interior.

Sin ser nada, por qué tengo.

En el alma, este dolor.