Lo que tu alma sentía.

Y al retomar la vereda.

Tus flores ya no crecían.

Marchitáronse las rosas.

De colores, en antaño.

Y senderos transitados.

Convirtiéronse en extraños.

Amor. Dijiste que era.

Yo debía venerarlo.

Mas, la ermita de tus sueños.

Ya no era santuario.

Tú versaste tu sentir.

A la puerta de un altillo.

Y cantaste tus amores.

Cual si fueras pajarillo.

Con el trigo. Ya maduro.

Y los campos florecidos.

Fuiste viento huracanado.

Que formaba remolinos.

Amor. Dijiste que era.

Todo yermo. Todo brechas.

El cariño que sentías.

Hoy es campo sin cosechas.