-como el trique de tijeras-

recortando, en su precinto,

a esa flor - que fue primera.

Un instante, de ese instinto,

que palpita en primavera.

Que en las rosas, va flotante

y que en mi – ¡marchito vuela!

¡Adiós amor y a tus besos!

- a ese paso, en que no afirmo-

pues lo tuve -vacilante

por caminos de un abismo.

Qué flores pueden crecer

- en qué lugar y terrazas-

Para ellas - no hay verdecer.

¡Después de un viento que pasa!