Tan alegre y tan señor.

Que el camino se entregaba.

Y a la vera daba flor.

Alto era de buen porte.

Su montura, su jergón.

Y a los trotes que ella daba.

Le llevaba la pasión.

Al pasar por un convento.

Su caballo relinchó.

Siete monjas, en corrillo.

Lagrimeaban de dolor.

-¿Qué os pasa?¿ Lloráis luto?

¿O tenéis otra razón?

Porque sólo el llanto aflora.

Cuando al alma. Parte en dos.

-¡Ay, señor. Ay mi señor!

Visto queda ya por vos.

Que una pena nos embarga.

Y aflige el corazón.

- ¡Diga usted si no es tristeza!

- ¡Diga usted si no es dolor!

Por amores la abadesa.

Ha perdido la razón.

-Y decidme sin reparo.

¿Quién su alma conquistó?

Pues amarlo, debe mucho.

Dada ya su condición.

-Ella dice. Que a una espiga.

Que en trigales se encontró.

La cortó con fina hoja.

Y al convento la llevó.

-No comprendo tal locura.

¡Pues perdida es la razón!

En verdad que me entristece.

Su manía y cerrazón.