tiñendo su faz falciforme.

Ahuyenta su tez de La Luna,

y en capas de luto se esconde.

Con cesta de mimbre, cargada,

la ves merodeando, funesta.

Con ojo avizor y expectante,

entrar en el campo, dispuesta.

Segando, parejo y sin pausa,

no aparta la flor, ni la viña.

Remata a destajo, siniestra,

con hoz de afogarada cuchilla.

Al trigo, presiona sus pies.

Al cardo le roba la flor.

Al mirlo le corta las alas.

Y de sangre se viste su hoz.

Se oculta de día, rabiosa.

Debajo de piedras y helechos.

Jornalera del huerto. Hacendada.

Y acreedora , a cobrar sus derechos.